lunes, 5 de diciembre de 2011

DIES IRAE



DIES IRAE

Cuando acaece el dolor
hay un vagabundeo entre la vida y la muerte.
Sufrir, tolerar, aguantar, soportar.
El cuerpo cae enfermo
el desconsuelo es un martirio que araña nuestra piel.

Esperanza y desesperación.
Se ven luces y sombras caídas sobre los rostros
Sin embargo la aflicción no cede al daño que carcome lo ilusorio.
El crujir tormentoso es un demonio fatal.

Acaso vale la pena  preguntarse por el sentido del viaje
frente al gigantesco derrumbe con enormes grietas

Lo único que tiene sentido es seguir el camino.
 Vivir más allá del aquelarre.


De su libro: “Diario de Rosalind Schieferstein”

TAJ MAJAL


 TAJ MAJAL

 ..............................................Y tú, alma apaciguada,

....................................¡vuelve a tu Señor, satisfecha y aceptada!

.....................................Entra con mis servidores.

....................................¡Entra en mi vergel!”

                                                                  

Inscripción en la fachada meridional de la puerta de entrada,
realizada en mármol negro Azora (Sura) 89



Quiero retornar al mármol blanco
                                                     de tu luz

La entrada
                    La salida
Girando
              recorro el camino
                                          hacia el tiempo


El forastero visitó la comarca
y trajo para ti
                     el ámbar de Birmania
                     el lapislázuli de Afganistán
                     ágatas, amatistas y corales de la India

Insectos fugitivos y eternas mariposas bailan
entre las azucenas, los narcisos, los lirios y los tulipanes


Y en la Escritura del Dios
estaré cautiva para siempre
                                           admirando
                                                            tu imagen


De su libro: “Diario de Rosalind Schieferstein”

EL GRITO



EL GRITO  [1]

Como un corazón alrededor del cuello
se posa sobre los hombros
busca una mirada hacia los otros
cuando
             la mano se expande
            los dedos ocultan la otra mano
mientras
               la respiración nutre los hilos rojos
                                                                               que ciñen el cuerpo
              líneas
              pliegues
              arabescos de hierro
                                                  van subiendo la pendiente
  Abajo
            vetas de madera
                                               sostienen el temblor de la melodía

El grito amputado-mutilado-arrepujado
                                 tras la sombra del laberinto
se evanesce
                         por el aire celeste



De su libro: Diario de Rosalind Schieferstein
[1] Juan Gris, La Chanteuse.1925.Óleo sobre tela 92x 65 cm

LOS VAMPIROS NUNCA ENTRARÁN EN LA TORRE DE BABEL




LOS VAMPIROS NUNCA ENTRARÁN EN LA TORRE DE BABEL

Son ellos  son ellos
los que acosan
los que urden y persiguen

Esos muertos  endemoniados
beben nuestro elixir
merodean nuestras auras
nos asaltan
                            con voracidad

El hambre espeluznante
                                                destruye la pasión
La tormenta de fracasos
                                                desvanece el ser
La codicia es un arma fatal
                                                que se quiebra en los instintos
                                                                                                 del Infierno

Todo queda derruido
                                                Son los muertos sin deseo


De su libro: “Diario de Rosalind Schieferstein”

ES MÍO MI CUERPO

ES MÍO MI CUERPO.
                                               

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, “…he realised that she was dead, that she had ceased to exist, that she become a memory…”James Joyce, “A painful case” in Dubliners

Cuando  Rosalind vio que estaba muerto,
cuando palpó que había dejado de existir,
entendió que todo se había convertido en un recuerdo.

A veces siento que mi cuerpo no es mío
acaso mi vida y mi cuerpo ya  no me pertenecen.

Pero poseo mi cuerpo y mi vida  porque lo deseo.
Porque sé que estoy viva.

Acaso podría mutilar mi cuerpo y mi vida
sé que podría desprenderme de mi vida.

Pero mi vida me pertenece.
Mi cuerpo es mi posesión.
Nuestra vida es transmutación.


De su libro: “Diario de Rosalind Schieferstein”

ESCENARIO




ESCENARIO

Recuerdo la casa blanca de mi infancia,
el patio donde el sol
tenía iridiscencias de presente,
y azulejos con gorriones
que esperaban el florecer de los naranjos.

Y como si trepara una cansada pared
he llegado a una terraza
donde veo crecer olvidos.

Donde estarán
              aquellos pinos
que me enseñaron a mirar hacia arriba.

  
De su libro: “La voz viene de lejos”

EL FIN



 EL FIN

 
............Pon la mano en el corazón, 
............allí está la respuesta. 
..........................................C.P.



En tus sueños
                      veías las naves de velas blancas
-recorrían río arriba
cargando especias y oro-
El olor de la pimienta y el azafrán incitaba
                                                                    los sentidos
y en el deseo
                       el coral y las ágatas jugaban entre los dedos.
Pisar la arena
                     y
                        a lo lejos
                                       vislumbrar al conductor de los camellos
que retornaba entre las borrascas
detenido  ante la sombra de un árbol  
                                                           para sorber un té.

En el caos inconsciente y tenebroso
el desierto se ilumina.

Las cúpulas del Islam
las mujeres veladas
cadáveres y esqueletos
sumidos en la tierra árida
se alzarán en búsqueda de la palabra

Sin arrepentimiento  ante el mal
la condena anunció
                                el Fin.
Entregado y dueño del destino,
te unías al pasaje de la otra vida.


De su libro: “Diario de Rosalind Schieferstein”